La mujer de rojo

Cerca de la barra, una mujer con un vestido rojo intenso, elegante en su sencillez, de mangas largas y escote discreto, confeccionado con una tela que no buscaba llamar la atención, pero que, de alguna manera, lo conseguía. Sostenía una copa de vino como un escudo, con una postura serena, los hombros rectos y una sonrisa perfectamente ensayada, aunque sin llegar a reflejarse en sus ojos.

—Esa es nuestra madre —susurró la primera niña—. Se llama Evelyn Carter.

—Ella trabaja en el hospital —dijo la segunda—. Tiene muchos turnos largos.

“Aún nos lee cuentos aunque apenas pueda mantener los ojos abiertos”, añadió la tercera en voz baja. “Nadie le habla en las fiestas”.

Como si el peso de ser observada la hubiera convocado, Evelyn se giró. Su mirada se posó en sus hijas, que estaban de pie junto a un desconocido, y su expresión pasó rápidamente por la sorpresa, la alarma y una resignación familiar que sugería que no era la primera situación inesperada que se le pedía que manejara sola.

Dejó su copa a un lado y se acercó, sus tacones resonando en el suelo como el tictac de un reloj.

Jonathan tenía quince segundos para decidir.

Pensó en Mara, en cómo solía decirle que sobrevivir no era lo mismo que vivir, y que incluso el más mínimo paso hacia la alegría seguía siendo un acto de valentía. Miró a las niñas, la frágil esperanza que se reflejaba claramente en sus rostros idénticos.

—De acuerdo —dijo en voz baja—. Pero necesito sus nombres.

Sus rostros se iluminaron como si alguien hubiera encendido la lámpara de araña más brillante de la habitación.

—Soy Lily —dijo la primera.

—Soy Nora —dijo la segunda.

—Y yo soy June —susurró la tercera, secándose la mejilla con el dorso de la mano.

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