Cuando tenía cinco años, mi hermana gemela se metió entre los árboles que había detrás de nuestra casa y nunca regresó.
La policía les dijo a mis padres que habían encontrado su cuerpo, pero yo nunca vi una tumba, nunca vi un ataúd. Solo décadas de silencio y la sensación de que la historia no había terminado.
Me llamo Dorothy. Tengo 73 años y mi vida siempre ha estado marcada por una silenciosa ausencia con la forma de una niña llamada Ella.
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Ella era mi hermana. Teníamos cinco años cuando desapareció.
No solo éramos gemelas de nacimiento, éramos inseparables. Compartíamos cama, pensamientos, emociones. Si ella lloraba, yo lloraba. Si reía, yo la seguía. Ella era intrépida. Yo la seguía de cerca.
El día que desapareció, nuestros padres estaban trabajando y nos quedábamos con nuestra abuela. Yo tenía fiebre y estaba postrada en cama. La abuela se sentó a mi lado con un paño fresco y me dijo que Ella jugaría tranquilamente.
Recuerdo a Ella en un rincón, haciendo rebotar su pelota roja y tarareando suavemente. Acababa de empezar a llover.
Cuando desperté, la casa se sentía extraña, demasiado silenciosa. No había pelota. No se oía ningún tarareo.
La abuela entró corriendo cuando la llamé, con la voz temblorosa, diciendo que probablemente Ella estaba afuera. Luego corrió hacia la puerta trasera.
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