Poco después llegó la policía.

Me hicieron preguntas que no pude responder. Buscaron en el bosque cercano durante toda la noche. Lo único que encontraron fue la pelota roja de Ella.

Eso fue todo lo que me dijeron.

La búsqueda se prolongó. Los días se convirtieron en semanas. Los adultos susurraban. Nadie me explicó nada.

Finalmente, mis padres me sentaron y me dijeron que habían encontrado a Ella en el bosque. Mi padre solo pronunció una frase:

“Ella murió.”

No recuerdo ningún funeral. Ninguna tumba a la que me llevaran. Sus juguetes desaparecieron. Dejaron de pronunciar su nombre.

Aprendí rápidamente a no hacer preguntas. Cada vez que lo hacía, mi madre se cerraba en banda, diciendo que la lastimaba. Así que crecí en silencio, cargando con el dolor en soledad.

Cuando era adolescente, intenté ver el expediente policial. Me dijeron que los registros no eran accesibles y que algunos dolores era mejor dejarlos enterrados.

Cuando tenía veintitantos años, le pregunté a mi madre por última vez. Me rogó que no reabriera el pasado. Dejé de preguntar.

La vida siguió su curso. Me casé, tuve hijos, me convertí en abuela. Desde fuera, mi vida parecía plena, pero en mi interior siempre hubo un vacío donde debería haber estado Ella.

A veces me sorprendía poniendo dos platos. A veces oía la voz de un niño por la noche. A veces me miraba en el espejo y pensaba: Así es como podría verse Ella ahora.

Años después, visité a mi nieta en la universidad. Una mañana, fui sola a una cafetería que ella me había recomendado.

Mientras hacía fila, oí la voz de una mujer pidiendo café. Me llamó la atención; me resultaba familiar de una forma que no podía explicar.

Levanté la vista.

Se parecía muchísimo a mí.

La misma cara. La misma postura. Los mismos ojos.

Nos miramos el uno al otro con asombro.

Susurré: “¿Ella?”

Dijo que se llamaba Margaret y me contó que era adoptada. Siempre había sentido que a su historia le faltaba algo.

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