Anoche mi hijo me regañó y no dije nada. Esta mañana, extendí mi mantel de encaje, preparé un desayuno sureño completo y saqué la vajilla fina como si fuera un día festivo. Cuando bajó, echó un vistazo a las galletas y la sémola, sonrió con sorna y dijo: «Parece que por fin has aprendido». Pero la sonrisa se desvaneció en cuanto se fijó en quién estaba sentado a la mesa.
Soy Margaret Collins, tengo sesenta y dos años. Anoche mi hijo, Daniel, me golpeó. Ya me había gritado antes, muchas veces, pero esta fue la primera vez que me golpeó con la suficiente fuerza como para dejarme un sabor metálico en la boca. No llamé a nadie. No grité. Me apoyé en la encimera de la cocina mientras él salía furioso, dando un portazo con la petulancia de un adolescente, no de un hombre de treinta y cuatro años.
Esta mañana me levanté antes del amanecer, como siempre. Tenía la mejilla hinchada, pero la disimulé con maquillaje y me puse los pendientes de perlas. Extendí el mantel de encaje que me regaló mi madre cuando me casé y preparé un desayuno sureño completo: galletas, salsa de salchicha, sémola de maíz con mantequilla, huevos revueltos y tocino en su punto. Saqué la vajilla que reservamos para Navidad y Pascua.
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Daniel bajó tarde, con la capucha puesta y el teléfono en la mano. El olor a comida le hizo sonreír.
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