Casi le di las gracias.
Toda herida necesita su última gota de veneno.
Rodrigo inhaló.
—Sí. Pero lo está sacando de contexto.
El oficial mayor lo miró fijamente durante dos segundos de silencio.
Luego me miró a mí.
—Señora, ¿podemos ver los documentos de propiedad?
—Por supuesto.
Cerré la puerta, quité la cadena y dejé pasar.
Los dos oficiales entraron.
Rodrigo dio un paso al frente.
Levanté un dedo.
“No”.
“Esto es ridículo”, espetó.
El oficial mayor extendió la mano.
“Espere afuera”.
Rodrigo miró esa mano como si lo hubiera insultado.
Dejé a los oficiales en el vestíbulo y fui a mi oficina.
Mi oficina había sido antes la habitación de invitados. Rodrigo solía bromear diciendo que parecía un archivo gubernamental: archivadores grises, carpetas etiquetadas, una trituradora, una impresora, estantes llenos de carpetas de impuestos y registros de propiedad. Pensaba que ser organizado era un defecto de carácter. Creía que el papeleo era algo que les gustaba a las mujeres aburridas porque carecían de pasión.
Esa mañana, el aburrimiento me salvó la vida.
Saqué la carpeta azul del archivador cerrado con llave.
La escritura.
El contrato de compraventa original.
El certificado de cancelación de la hipoteca.
El acuerdo prenupcial.
La declaración de bienes separados.
Recibos de impuestos.
Documentos notariados. Todo.
Cuando regresé, los oficiales estaban de pie bajo nuestra foto de boda en el vestíbulo.
En la foto, Rodrigo reía con la cara girada hacia la mía. Recordé esa risa. Recordé haber pensado que me había elegido por ella.
Es curioso cómo las fotografías pueden convertirse en evidencia del disfraz de otra persona.
Le entregué la carpeta al oficial mayor.
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