Antes de que pudiera preguntarle qué le pasaba, pronunció las palabras que lo destrozaron todo.

“En realidad no sabes quién es papá.”

No redujo la velocidad hasta que casi estuvimos afuera. La música se atenuó a nuestras espaldas. Risas se filtraron por las puertas abiertas. Alguien brindó en señal de celebración. Fue una escena grotesca.

—¿Qué ocurre? —susurré bruscamente—. Te perdiste la ceremonia. Pareces haber venido corriendo.

—Casi no vine —dijo. Le temblaba la mano cuando finalmente me soltó el brazo—. Me dijeron que no viniera.

“¿Quién te lo dijo?”

Robert miró hacia el vestíbulo y luego bajó la voz. “Mamá”.

Lo miré fijamente.

“Eso no tiene gracia.”

“Lo digo en serio. Lo juro.”

“¿Estás diciendo que mamá te contó algo… después de morir?”

—No —dijo rápidamente—. Antes.

Estábamos de pie junto a una hilera de percheros, medio ocultos por plantas altas. Los clientes pasaban sonriendo, sin darse cuenta de que sentía que las piernas me iban a fallar.

“Esta mañana me llamó un abogado. Casi lo ignoro; pensé que era correo basura.”

“¿Y?”

“Él sabía el nombre de mamá. Su enfermedad. El día exacto en que murió.”

Se me secó la boca.

“Dijo que mamá le pidió que me contactara cuando papá se volviera a casar”, continuó Robert. “Específicamente, cuando papá se casara con Laura”.

Un escalofrío me recorrió la espalda.

“Eso no tiene sentido. ¿Por qué haría ella…?”

—Ella se enteró —interrumpió Robert.

“¿Descubriste qué?”

No respondió de inmediato. En cambio, sacó un sobre de dentro de su chaqueta: grueso, de color crema y sellado.

“Ella escribió esto después de saber que se estaba muriendo. Le dijo que lo guardara hasta el momento adecuado.”

Mi mirada se fijó en el sobre.

“¿Qué hay dentro?”

“La verdad sobre papá.”

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