La noche en que mi matrimonio finalmente se resquebrajó por completo, mi esposo, Ethan, entró por la puerta principal con otra mujer del brazo, con la misma naturalidad como si trajera comida para llevar.
Era jueves. Lo recuerdo porque los jueves siempre habían sido nuestra «noche tranquila». Sin invitados, sin cenas de negocios, sin excusas. Había preparado pollo al limón, puesto la mesa para dos e incluso encendido la vela que mi hermana nos regaló por nuestro décimo aniversario. A las siete y media, la comida se había enfriado. A las ocho, ya no estaba preocupada. Estaba furiosa.
Entonces oí el clic de la cerradura.
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Ethan entró primero, con la corbata suelta y el perfume caro que le caía encima, con esa media sonrisa tan característica que ponía siempre que creía que podía salirse con la suya. Detrás de él venía una mujer alta y rubia con un abrigo color crema y tacones demasiado delicados para los escalones agrietados de la entrada. Miró a su alrededor en mi salón con la misma curiosidad distante que la gente suele tener en los vestíbulos de los hoteles.
—Claire —dijo Ethan, como si yo fuera la que interrumpiera su velada—. Tenemos que comportarnos como adultos.
Me levanté lentamente de la mesa del comedor. “¿Adultos?”
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