En mi interior, mi hermana nunca me abandonó.

Luego, el año pasado, todo cambió.

Estaba en un breve viaje de negocios a otra ciudad; nada especial. Una tarde, pasé por un supermercado. Estaba cansado, distraído, y me dirigí hacia el pasillo de las galletas.

Fue entonces cuando la vi.

Una niña pequeña estaba allí de pie, comparando cuidadosamente dos cajas de galletas. Al levantar el brazo, la manga de su chaqueta se deslizó hacia atrás.

En su muñeca llevaba una pulsera fina y torcida, de color rojo y azul.

Me quedé paralizado.

Cuando tenía ocho años, robé hilo rojo y azul de la caja de manualidades e hice dos pulseras iguales. Una para mí. Otra para Mia.

“Para que no me olvides”, le dije.

Lo llevaba puesto el día que me llevaron.

Me acerqué a la chica.
“Qué pulsera tan bonita”, le dije.

—Me lo regaló mi madre —respondió con orgullo—. Dijo que lo había hecho alguien muy especial.

Una mujer se acercó a nosotros con una caja de cereales.

La reconocí en el instante en que la vi.

Sus ojos. Su forma de caminar. La manera en que arqueaba las cejas al leer las etiquetas.

La niña corrió hacia ella.
“Mamá, ¿podemos comprar los de chocolate?”

Di un paso al frente antes de que me acobardara.

—Disculpe —dije—. ¿Puedo preguntarle si alguien le regaló esa pulsera cuando era niño?

Su rostro cambió.

—Sí —dijo lentamente.

—¿En un orfanato? —susurré.

Se puso pálida.
“¿Cómo lo sabes?”

“Hice dos pulseras como esa”, dije. “Una para mí. Otra para mi hermana pequeña”.

Me miró fijamente.
“Mi hermana se llamaba Elena”.

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