Las consecuencias se produjeron rápidamente.
La empresa de Víctor inició una investigación interna después de que los documentos judiciales revelaran su malversación de fondos. Sus socios lo apartaron de la gerencia. Lila, cuyo nombre aparecía en suficientes facturas de hotel y mensajes privados como para manchar permanentemente su reputación, renunció antes de que pudieran despedirla.
Víctor se mudó al sótano de su hermano “temporalmente”.
Seis meses después, lo temporal seguía pareciendo permanente.
El divorcio se finalizó en primavera. Me quedé con el apartamento. Recuperé la mitad del dinero oculto. Víctor pagó las multas, los honorarios legales y la manutención que juró que jamás recibiría. Incluso su hermano dejó de aplaudirlo cuando los acreedores empezaron a llamar.
En el primer aniversario del divorcio, organicé una cena en el mismo apartamento.
No fue una gran celebración. Solo mi hija, mi hermana, dos amigas leales y Mara, que llegó con vino tinto y una sonrisa pícara.
La ciudad resplandecía a través de las ventanas. El piano estaba afinado. Flores frescas adornaban el lugar donde Víctor solía arrojar sus llaves cada noche.
En la cocina, mi hija me abrazó con fuerza. “¿Estás contenta, mamá?”
Miré a mi alrededor: la mesa, la iluminación cálida, el hogar que había protegido con una paciencia más afilada que la venganza.
—Sí —respondí.
Y por primera vez en años, lo decía en serio.
Más tarde esa noche, después de que todos se hubieran ido a casa, salí al balcón con una taza de té.
Muy abajo, el tráfico avanzaba en la oscuridad como diminutas chispas de luz.
Víctor quería a alguien más joven.
Yo quería paz.
Al final, solo uno de nosotros consiguió lo que quería.
