“No he dicho que lo hicieras. Pero pasó algo que te hizo huir.”
Me miró, con miedo visible en sus ojos.
“Fue un accidente”, susurró. “Estábamos discutiendo. Elaine se cayó por las escaleras. Los vecinos nos oyeron gritar. La encontré abajo… no se mueve.”
Se me apretó el pecho. “Y sospechaban de ti.”
“Pensaron que podría haberlo hecho”, dijo en voz baja. “Me interrogaron durante semanas. Desmenuzar todo. Cada mirada decía lo mismo: no me creían.”
“Así que huiste.”
“Me desmayé”, respondió. “Ya no podía respirar en esa casa. La sentía por todas partes. Susan me culpó — y no la culpo por eso.”
Recordé la expresión agotada de Susan, la forma reservada en que hablaba. “La dejaste sola para que se encargara de ello.”
“Lo sé”, susurró. “Esa culpa nunca desapareció.”
“Y aun así, te casaste conmigo”, dije. “Has construido otra vida.”
“No lo planeé”, dijo rápidamente. “Años después, te conocí. Me convencí de que era diferente — que si era firme, fiel, honesto contigo, de alguna manera compensaría el pasado.”
“Pero no fuiste honesto”, dije.
Él asintió. “Tenía miedo. Miedo de que me vieras como un hombre que huye del duelo.”
Se me escapó una risa corta y amarga. “Veo a un hombre que huyó de la responsabilidad.”
Sus ojos se llenaron. “Lo siento.”
Y para mi sorpresa, le creí.
Respiré hondo. “Hay más.”
Su rostro se endureció. “Has encontrado a Susan.”
“Sí”, dije. “Y tu hijo.”
Se estremeció.
“Tiene ocho años”, continué. “Tiene tus ojos.”
Mark se cubrió la cara. “Dios…”
“Lo sabías.”
“Tenía mis sospechas”, admitió. “Años después, después de casarnos, volví. Conocí a Susan. Hablamos. Bebimos. El duelo hace que la gente sea imprudente.”
“¿Y el niño?”
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