Os dedos dele encontraram primeiro minha bochecha, depois a linha da cicatriz na mandíbula e, em seguida, as marcas elevadas no meu pescoço acima da renda. Meu instinto quase me fez impedi-lo. Anos escondendo quem somos não desaparecem só porque alguém é gentil. Mas Callahan se movia com tanto cuidado que deixei que continuasse.
“Você é linda”, ele sussurrou.
Aquela frase me destruiu. Chorei contra o ombro dele tão intensamente que mal conseguia respirar, porque, pela primeira vez na minha vida adulta, senti que estava sendo vista sem ser observada. Eu me senti segura nos braços de alguém.
Então Callahan ficou rígido e disse baixinho:
“Preciso te contar uma coisa que vai mudar completamente a forma como você me vê. Você merece saber a verdade que escondi por vinte anos.”
Ri fraco entre lágrimas.
“O quê? Você consegue enxergar?”
Callahan não riu.
Ele apenas segurou minhas duas mãos.
“Você se lembra da explosão na cozinha?”, perguntou suavemente. “Aquela da qual você quase não sobreviveu?”
Tudo dentro de mim congelou.
Eu nunca havia contado a ele sobre a explosão na cozinha. Só disse que tinha cicatrizes de um acidente quando era jovem, e até aquela confissão levou semanas. O resto vivia dentro de um quarto trancado que eu jamais abrira para ele.
Afastei minhas mãos.
“C-como você sabe disso?”
Callahan virou um pouco o rosto.
“Porque há algo que você não sabe.”
Um arrepio percorreu meu corpo.
“Do que você está falando?”
Ele tirou os óculos. Por um segundo aterrorizante, pensei que fosse confessar que conseguia ver — que todo nosso relacionamento tinha sido construído sobre uma mentira.
Mas então ele olhou diretamente na direção da minha voz… e um pouco além dela.
Ele não estava olhando para mim.
Estava olhando para a escuridão.
“Eu estava lá naquela tarde, Merry”, ele sussurrou por fim.
Sentei pesadamente na cama porque minhas pernas já não pareciam confiáveis.
“Eu tinha dezesseis anos”, continuou calmamente. “Meus amigos e eu fomos visitar Mike. Ele morava duas casas depois da sua.”
Reconheci o nome imediatamente. Mike era o filho do vizinho, aquele que colocava música alta através das paredes finas do prédio.
Callahan contou que eles estavam brincando atrás do edifício, mexendo com gasolina, desafiando uns aos outros e se exibindo com a arrogância inconsequente típica de garotos adolescentes. Então uma decisão errada virou uma faísca, e um vazamento de gás que ninguém levou a sério se tornou algo impossível de parar.
Todos os garotos correram.
Todos eles.
A família de Mike se mudou pouco tempo depois. Callahan ficou e viu meu nome em um jornal alguns dias mais tarde.
“Uma garota chamada Merritt sobreviveu com graves cicatrizes”, disse ele baixinho, repetindo as palavras que havia lido tantos anos antes. “Isso nunca saiu da minha cabeça.”
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