—Lo entiendo —dijo en voz baja—. No tenía intención de quedarme más tiempo del debido. Pero no podía irme sin intentar compensar el riesgo que corriste.

Entonces hizo algo que me puso la columna vertebral tensa.

Metió la mano en el bolsillo de mi abrigo y sacó una pila de correo cuidadosamente ordenada, organizada por categorías.

—Yo no abrí nada que estuviera sellado —añadió rápidamente—. El aviso de su casero ya estaba abierto sobre el mostrador.

Se me hizo un nudo en la garganta.

“Estás a dos avisos de desalojo”, dijo con suavidad.

“Lo sé.”

“Todavía no puedo aportar dinero”, continuó, “pero puedo ofrecer mi influencia”.

Se me escapó una risa corta y sin gracia. «Los caseros no se caracterizan por la compasión».

—No —respondió con calma—. Reaccionan aprovechando la oportunidad.

Esa noche, después de que Oliver se durmiera, me senté frente a Adrian en la mesa de la cocina, con el aviso del casero temblando en mis manos.

—Déjame inspeccionar el edificio mañana —sugirió en voz baja.

La sencillez de la propuesta me inquietó. No estaba reaccionando al caos.

Estaba analizando la estructura.

El sábado por la mañana, una luz tenue se filtraba a través de unas cortinas finas. Casi esperaba que desapareciera durante la noche, pero a las siete en punto estaba allí, listo, con el soporte bien sujeto y mi maltrecha caja de herramientas abierta.

—Me iré cuando me lo pidas —dijo—. Hasta entonces, seguiré siendo útil.

Caminamos hasta la oficina del edificio, detrás de las lavadoras que zumbaban. El señor Pritchard levantó la vista, ya irritado.

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