Tenía 55 años, acababa de enviudar tras 36 años de matrimonio, cuando algo que encontré en el funeral de mi marido me hizo cuestionarme si alguna vez había conocido realmente al hombre que amaba.
Su nombre era Greg; Raymond Gregory en los papeles, pero para mí simplemente era Greg.
Estuvimos casados 36 años. Sin dramas. Sin cuentos de hadas. Solo una vida tranquila basada en la lista de la compra, el mantenimiento del coche y su costumbre de elegir el asiento de la ventana en los restaurantes “por si acaso algún idiota chocaba contra la ventanilla”.
Entonces, un martes lluvioso, un camión no se detuvo a tiempo.
Una llamada. Una visita al hospital. Un médico diciendo: “Lo siento mucho”. Mi vida se dividió claramente en un antes y un después.
En el velatorio me sentí vacía. Lloré hasta que me dolió la piel. Mi hermana tuvo que subirme la cremallera del vestido porque no paraba de temblarme las manos.
Greg parecía tranquilo, vestido con el traje azul marino que le compré para nuestro último aniversario. Su cabello estaba cuidadosamente peinado.
Con las manos cruzadas como si estuviera descansando.
Le traje una sola rosa roja. Cuando me incliné para colocarla entre sus manos, noté algo más: una pequeña nota blanca escondida bajo sus dedos.
Alguien lo había puesto allí sin avisarme.
Metí la nota en mi bolso y fui al baño. Cuando la leí, me quedé sin aliento.
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