“Aunque nunca pudimos estar juntos como merecíamos, mis hijos y yo te amaremos por siempre.”
Greg y yo no tuvimos hijos.
No por elección. Porque no podía.
Años de pruebas. Un dolor silencioso. Y Greg siempre diciéndome: “Somos tú y yo. Eres suficiente”.
Revisé las grabaciones de seguridad.
Una mujer vestida de negro se acercó sola al ataúd, echó un vistazo a su alrededor y deslizó la nota bajo sus manos.
Susan Miller, su proveedora. Alguien a quien ya conocía.
La confronté en el funeral. Delante de todos, afirmó que Greg tenía dos hijos con ella.
No pude quedarme. Me fui.
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Más tarde, a solas en casa, abrí los diarios de Greg. Once de ellos.
Cada página trataba sobre nosotros: nuestra vida, nuestras luchas, mi infertilidad, su lealtad inquebrantable.
No había una segunda familia.
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