Pero yo tenía una brújula.

Giré la proa hacia el noreste y comencé a moverme.

Fue entonces cuando vi un destello de luz bajo cubierta.

Agarré la pistola de bengalas y bajé sigilosamente.

No era un desconocido.

Era Julian, el ayudante de mi padre, magullado y temblando.

“También iban a abandonarme”, dijo. “Intenté detenerlos”.

Me entregó una memoria USB.

Copia de seguridad de las grabaciones de seguridad del sistema oculto del yate.

Navegamos en medio de una tormenta que se avecinaba y atracamos horas después en un pequeño puerto deportivo lejos del puerto principal que controlaba mi padre. Nos registramos en un motel de carretera barato. La alfombra olía ligeramente a lejía. Las cortinas estaban pasadas de moda.

Era el lugar más seguro en el que jamás había estado.

Julian conectó la unidad a mi computadora portátil.

Observamos.

Mi padre abriendo un gabinete privado.

Un frasco de líquido transparente.

Elena lo vertió en mi champán.

Mark me ayudó a bajar mi cuerpo inconsciente a la cubierta inferior.

Mi padre explicaba con calma la cláusula relativa a las personas “desaparecidas y presuntamente muertas”.

La voz de Mark fue la que más me heló la sangre.

“Asegúrate de que no se despierte.”

Los vimos destrozar el GPS. Arrancar los cables de la radio. Bajar la lancha auxiliar y alejarse a motor riendo.

Me dejaron a la deriva en mar abierto para morir.

Acudir inmediatamente a la policía local habría sido ingenuo. La influencia de mi padre era profunda: contactos comerciales, donaciones políticas, partidas de golf con la gente adecuada.

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