Una dirección que no era la casa de sus abuelos.

El nombre de Jenna.

Lo hojeé rápidamente, mi cerebro tratando de asimilarlo.

Hubo mensajes entre él y Jenna de ese día.

“No puedo quedarme mucho tiempo”, había escrito. “Tengo que volver antes de que sospeche”.

—Conduce con cuidado —respondió ella—. Te quiero.

Se me revolvió el estómago.

—No —susurré.

La voz de mi madre era cortante.

“Esa noche no iba en coche a casa de sus abuelos”, dijo ella. “Volvía a casa después de estar con su amante”.

Miré a mi marido.

—Dime que está mintiendo —dije.

No lo hizo. Simplemente se echó a llorar.

“Antes del accidente”, dijo con la voz quebrándose, “fue… fue una estupidez. Fui un estúpido. Jenna y yo… fueron solo unos meses, eso es todo”.

—Unos meses —repetí.

—Creí que os quería a las dos —dijo con tristeza—. Sé cómo suena eso. Era joven y egoísta.

“Así que la noche del accidente, usted estaba conduciendo de regreso a casa después de haber estado con ella.”

Él asintió, con los ojos fuertemente cerrados.

“Salía de su casa cuando caí al hielo. Perdí el control. Desperté en el hospital.”

“¿Y la historia de los abuelos?”, pregunté.

“Entré en pánico. Te conocía. Sabía que si pensabas que no había hecho nada malo, te quedarías. Lucharías por mí. Y si supieras la verdad…”

—Puede que me haya marchado —concluí.

Él asintió.

—Así que mentiste —dije—. Me hiciste creer que eras una víctima inocente. Dejaste que arruinara mi vida por ti basándome en una mentira.

“Tenía miedo. Luego pasó el tiempo y sentí que era demasiado tarde. Cada año se me hace más difícil decírtelo. Me odiaba a mí misma, pero no podía arriesgarme a perderte.”

Me volví hacia mi madre.

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