—Tuvo un accidente —dije—. No puede caminar. Voy a estar en el hospital tanto como…

—Esto no es lo que necesitas —interrumpió ella.

Parpadeé. “¿Qué?”

“Tienes 17 años”, dijo. “Tienes un futuro real. La facultad de derecho. Una carrera. No puedes atarte a… esto”.

—¿A qué? —espeté—. ¿A mi novio que acaba de quedar paralizado?

Mi padre se inclinó hacia adelante.

“Eres joven”, dijo. “Puedes encontrar a alguien sano. Exitoso. No arruines tu vida”.

Me reí porque pensé que debían estar bromeando.

—Lo amo —dije—. Lo amaba antes del accidente. No voy a abandonarlo solo porque sus piernas no funcionen.

La mirada de mi madre se volvió inexpresiva. «El amor no paga las cuentas. El amor no lo levantará para sentarlo en una silla de ruedas. No tienes ni idea de en lo que te estás metiendo».

—Ya sé lo suficiente —dije—. Sé que él lo haría por mí.

Juntó las manos. «Entonces, esta es tu decisión. Si te quedas con él, lo harás sin nuestro apoyo. Ni económico ni de ningún otro tipo».

La miré fijamente. “¿De verdad le cortarías la manutención a tu única hija por no dejar a su novio herido?”

Mi padre apretó la mandíbula.

“No vamos a financiar que desperdicies tu vida.”

La pelea dio vueltas en círculo.

Grité. Lloré. Ellos permanecieron tranquilos y crueles.

Al final, mi madre dijo: “Él o nosotros”.

Me temblaba la voz, pero dije: “Él”.

Al día siguiente, mi fondo para la universidad había desaparecido. La cuenta había sido vaciada.

Mi padre me entregó mis documentos.

“Si eres adulto”, dijo, “compórtate como tal”.

Aguanté dos días más en esa casa.

El silencio dolió más que sus palabras.

Así que preparé una bolsa de lona. Ropa. Unos cuantos libros. Mi cepillo de dientes.

Me quedé un buen rato en la habitación de mi infancia, contemplando la vida de la que me estaba alejando.

Entonces me fui.

Sus padres vivían en una casa pequeña y destartalada que olía a cebolla y a ropa sucia. Su madre abrió la puerta, vio la bolsa y ni siquiera preguntó.

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