Mi verdadero nombre no era simplemente Elena.

Soy Elena Van der Hoven, la única heredera del mayor imperio de litio y telecomunicaciones de Europa.

Me recluí para encontrar el amor verdadero. Alguien que no me viera como un simple número. Alguien que no se preocupara por mi apellido ni por lo que este pudiera comprar. Y lo encontré: Roberto Garza, con su sonrisa cansada y sus manos manchadas de tinta y trabajo. Él me amó por quien era. Yo lo amé por la seguridad que me transmitía.

Pero su familia… su familia acababa de cometer el error más caro de sus vidas.

Conservaron la casa. Conservaron el coche. Conservaron los muebles y los relojes que Roberto coleccionaba por nostalgia. No tenían ni idea de que yo era el dueño del banco que respaldaba sus hipotecas, sus deudas y, muy pronto, sus miserables vidas.

Caminé bajo la lluvia hasta la esquina, sin paraguas, sin teléfono. Berta me lo había arrebatado horas antes, con una sonrisa triunfal.

“Roberto lo estaba pagando”, dijo. “Ya no es tuyo”.

Busqué una cabina telefónica como quien busca una salida de emergencia. Todavía quedaba una, vieja y oxidada, junto a una tienda Oxxo. Entré, olí el metal húmedo y marqué un número que no había usado en tres años. Un número que solo tres personas en el mundo conocían.

—¿Hola? —respondió una voz grave y profesional al primer timbrazo.

Tragué saliva. Respiré. Y dejé morir a la dulce Elena.

—Arturo… soy yo.

Al otro lado reinaba el silencio. Un silencio cargado de sorpresa… y alivio.

—Señorita Elena —dijo Arturo Salazar, jefe de seguridad de mi familia y mano derecha de mi padre, con la voz ligeramente temblorosa—. Dios mío… la hemos estado buscando. ¿Dónde está?

—Estoy en Monterrey. Roberto… murió.

Otro silencio, esta vez de respeto.

—Lo siento mucho, señorita. Le doy mi más sentido pésame.

—Gracias. Pero no llamo para llorar. Llamo porque necesito que actives el protocolo.

—¿Qué protocolo?

Miré hacia la casa de los Garza. Las luces seguían encendidas, como si el duelo ya hubiera terminado. Me los imaginaba sirviéndose el caro vino de Roberto, celebrando su victoria.

—Némesis, Arturo.

Lo oí enderezarse al otro lado, como si hubiera reconocido un código que solo se usa cuando ya no queda nada blando.

—Señorita… ese protocolo implica una adquisición hostil y la eliminación total de los objetivos. ¿Quién es el objetivo?

—La familia Garza. Quiero comprarlo todo: sus deudas, sus hipotecas, sus negocios, sus socios. Quiero ser dueño del aire que respiran. Y quiero un coche aquí en diez minutos. Estoy mojado y tengo frío.

—Enseguida, señora Van der Hoven.

Colgué el teléfono y apoyé la frente contra el cristal sucio de la cabina. Por primera vez en tres años, me permití recordar las últimas cuarenta y ocho horas como si fueran una película de terror.

El funeral había sido una farsa. Doña Berta, con un vestido negro de diseñador y unas gafas enormes, lloraba lágrimas perfectas frente a los socios de Roberto. Roberto era dueño de una exitosa empresa de logística, modesta pero su orgullo y alegría. Yo, en un rincón, con un sencillo vestido de segunda mano, parecía un desliz en medio de la escena.

Berta no me dejó sentarme en la parte delantera.

“Ese lugar es para la familia amada”, me susurró. “Tú… tú solo fuiste un pasatiempo”.

En el velorio, Carlos se me acercó mascando chicle, con la seguridad de alguien que siempre se ha sentido dueño de las cosas de los demás.

“Espero que tengas un plan B, Elena. Porque en cuanto Roberto esté bajo tierra, te vas de aquí. Ni se te ocurra pensar que vas a recibir nada. Roberto no dejó un testamento actualizado. Todo irá para mamá.”

—No quiero tu dinero —dije, con la garganta quebrada—. Solo quiero despedirme de mi marido.

—Sí, claro —espetó—. Todas dicen lo mismo, unas cazafortunas.

Lucía fue peor. Con su sonrisa de influencer frustrada, se acercó con una copa de vino tinto… y la derramó sobre mi vestido.

—Vaya, qué torpe —rió—. Bueno, al menos encaja con tu futuro oscuro y turbio.

Nadie me defendió. Los amigos de Roberto miraron hacia otro lado. Yo era invisible.

Y luego llegó la casa. Regresamos del cementerio. Solo quería recostarme en la cama que compartía con él, oler su almohada, abrazar el vacío que dejó. Pero Berta ya había cambiado las cerraduras.

—¿Qué haces aquí? —gritó desde la puerta cuando intenté meter la llave—. Esta ya no es tu casa.

—Berta, por favor… es de noche, está lloviendo. Déjame entrar sola hoy. Me voy mañana.

—¡Ni un minuto! —gritó Carlos—. ¡Saquen sus trapos!

Carlos salió con una bolsa negra y la arrojó a mis pies.

—Ahí tienes tu indemnización. Ahora lárgate de aquí antes de que llame a la policía por allanamiento de morada.

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