«Solo me estoy alejando del humo», respondí con calma.
«Pues date prisa», espetó. «Mi padre llegará pronto y espera que su bistec esté perfecto. No lo estropees como arruinaste tu carrera».
Las risas se extendieron entre el grupo. Las ignoré. Había soportado cosas mucho peores que sus comentarios.
Pero entonces mi mirada se dirigió a mi hijo, Eli, sentado tranquilamente a la mesa, coloreando. Mantenía la cabeza baja, intentando no llamar la atención. Conocía las reglas.
No enfades a la tía Lisa.
—¿Qué es esto? —La voz de Lisa resonó de nuevo.
Me giré. Tenía mi bolso, y peor aún, sostenía un pequeño estuche de terciopelo.
Sentí un nudo en el estómago. —Devuélvelo.
Me ignoró y lo abrió de golpe. La luz del sol iluminó la medalla que había dentro, brillando plateada.
El murmullo se apagó.
—¿De dónde sacaste esto? —preguntó alguien.
Lisa sonrió con sorna. —Seguro que la compró en algún sitio. No hay manera de que se la haya ganado.
Me acerqué. —Devuélvela.
Entrecerró los ojos. —¿De verdad crees que me creo tus cuentos de guerra? Ni siquiera aguantas los fuegos artificiales.
—Esa medalla no es un accesorio —dije en voz baja. —Representa a quienes no regresaron a casa.
—Representa una mentira —replicó ella.
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