Se me partió el corazón. “No, campeón. Esto no tiene nada que ver contigo.”

“¿Volveré a verte?”

—Por supuesto —mentí. Sabía que Cristina se aseguraría de lo contrario.

A la mañana siguiente llegó un camión de mudanzas. Había alquilado un pequeño estudio en un barrio húmedo: 450 euros al mes, todo lo que me permitía mi pensión.

Cristina observó con satisfacción cómo cargaban mis cosas.

David apareció brevemente. “Papá… esto es lo mejor”.

—¿Para quién? —pregunté.

No respondió.

Cuando el taxi se alejó, miré hacia atrás una vez. Cristina estaba sonriendo.

Mi nuevo apartamento olía a moho y soledad, pero era mío.

A las 2:00 de la tarde sonó mi teléfono.

“El paquete ha sido entregado”, dijo el Sr. Ruiz. “Firmado por Cristina Santos”.

—Adelante —respondí.

A las 2:47, mi teléfono se llenó de llamadas. Las ignoré todas.

A las 3:00 escuché el primer mensaje de voz. Cristina estaba gritando.

A las cinco, le respondí a David.

—¿Qué documentos? —exigió—. ¿Los que dicen que usted es el dueño de la casa? ¿Que nos está desalojando?

—Sí —dije con calma—. Son correctas.

“¿Compraste la casa?”

“Hace cuatro años. Con el seguro de vida de tu madre. 180.000 euros de los que nunca te enteraste porque nunca preguntaste.”

Silencio.

—Te lo alquilé por debajo del precio de mercado —continué—. Para protegerme.

“¡Esto es manipulación!”

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