La llamaba de vez en cuando y la visitaba cuando podía.
“¿Cómo te sientes?”, le preguntaba por teléfono.
“Estoy bien.”
“¿Qué tal la casa?”
“Es lo mismo.”
Nuestras conversaciones siempre eran breves. Rara vez me preguntaba sobre mi vida. Con el tiempo, dejé de esperar más.
Quizás así era ella. Quizás algunas madres expresan su amor en silencio.
La llamada llegó un jueves por la noche. Lo recuerdo porque acababa de llegar del trabajo.
—¿Es Claire la hija de Margaret? —preguntó un hombre.
“Sí.”
“Soy Harold, el abogado de su madre. Lamento mucho informarle que falleció esta tarde tras una larga enfermedad.”
La habitación pareció inclinarse. “¿De qué estás hablando? ¡Ella estaba bien!”
Se produjo un breve silencio. «Llevaba más de un año en tratamiento».
Más de un año. No tenía ni idea. Nunca había mencionado citas, diagnósticos ni miedo.
¿Cómo pudo ocultármelo?
Volé de regreso a la mañana siguiente.
El funeral fue sencillo.
Unos cuantos vecinos, algunos parientes lejanos y Elena, el ama de llaves de mi madre.
Elena había estado presente desde que tengo memoria. Trabajaba tres días a la semana cuando yo era pequeño y pasó a trabajar a tiempo completo después de que me mudé. Cocinaba, limpiaba y se encargaba de las reparaciones.
Durante el funeral, me quedé junto al ataúd, susurrando una y otra vez: “¿Por qué no me dejaste estar ahí para ti?”.
Después, nos reunimos en el despacho de Harold para la lectura del testamento.
Harold se aclaró la garganta. “La propiedad se transferirá íntegramente a Elena”.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire.
Parpadeé. “¿Perdón?”
Lo repitió con cuidado.
Me zumbaban los oídos. “Tiene que haber un error. Soy su hija.”
Harold negó con la cabeza.
Cuando le pregunté si me habían dejado algo, me dijo que no.
Fuera de la oficina, me encontré con Elena. Al principio, evitó mi mirada. Luego, ella me miró a los ojos.
Sonrió levemente y enderezó los hombros. «Me lo merezco. Cuidé de la casa durante años. Estuve allí todos los días».
Me sentía entumecido.
—Puedes venir a recoger las pertenencias de tu madre —dijo en voz baja—. No te lo impediré.
Cuando regresé a la casa, por fuera parecía igual. Pero por dentro, todo se sentía más pequeño.
Me movía de habitación en habitación, guardando la ropa de mi madre en cajas y doblándola con cuidado mecánico.
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