Cerré el grifo y me sequé las manos lentamente. “¿Por qué iba a esconderme ahí, Mason?”

Mantuvo la mirada fija en el suelo. «Porque ahí es donde Alice siempre se esconde. Se encierra y oigo ruidos. Pero es nuestro secreto, mamá. Se lo prometí», añadió, bajando la voz al final.

Mi paño de cocina cayó sobre la encimera, y todos mis instintos se activaron a la vez.

Me agaché hasta su altura. “Cariño, ¿con qué frecuencia se esconde Alice en mi habitación?”

Mantuve la calma, le expliqué con delicadeza a Mason que en nuestra familia no teníamos secretos entre adultos y niños, y lo acompañé a su habitación con un abrazo. En cuanto se fue, me dirigí directamente a mi dormitorio.

A primera vista, todo parecía estar bien. La cama hecha. Las cortinas rectas. Las almohadas colocadas exactamente como siempre las dejaba.

Pero algo no cuadraba, y tardé un segundo en darme cuenta de qué era.

La colcha estaba doblada en una esquina. Yo siempre la metía bien estirada. Y la habitación olía intensamente a mi perfume favorito, ese que guardaba para ocasiones especiales. Abrí el armario y lo revisé lentamente, percha por percha.

Entonces me quedé paralizado.

El vestido de París había desaparecido. Ni siquiera le había quitado las etiquetas. Mi marido lo había traído de un viaje de negocios. No me lo había puesto. No se lo había enseñado a nadie. Lo estaba guardando para una ocasión especial.

Alice había estado usando mi ropa en mi habitación mientras yo estaba en el trabajo, y mi hijo había estado contando hasta cincuenta en el pasillo. Y la pregunta que me atormentaba no era solo qué hacía Alice allí dentro.

La cuestión era si lo estaba haciendo sola.

Esa noche, después de que Mason se durmiera, llamé a mi mejor amiga mientras caminaba de un lado a otro en la cocina, con las luces tenues y la voz baja.

—Sheryl —dijo lentamente por teléfono cuando finalmente me detuve—, ¿y si no es solo Alice?

—No —dije bruscamente, apoyando la palma de la mano contra el mostrador.

“Solo digo… que tu marido ha estado trabajando hasta tarde. Dijiste que ha estado inusualmente alegre por las mañanas.”

—Dije que no —repetí, cerrando los ojos con fuerza.

No quería pensarlo. Me negaba a pensarlo. No él. No en nuestra propia habitación.

Pero esa noche, mientras yacía despierta mirando al techo, con mi esposo durmiendo a mi lado, no podía dejar de pensar en ello. Tomé mi teléfono y busqué cámaras ocultas pequeñas.

Plazo de entrega más temprano: tres semanas.

Tres semanas. Y, según mi hijo de cinco años, el juego del escondite continuaba todos los días.

Me incorporé en la oscuridad y tomé una decisión: no iba a esperar tres semanas por nada.

A la mañana siguiente, seguí la rutina. Vi a mi marido salir del garaje, con una taza de café en la mano, tarareando suavemente. Dejé a Mason en el colegio. Conduje hasta la oficina. Me senté en mi escritorio.

Al mediodía, preparé mi bolso, le dije a mi jefe que tenía fiebre y me dirigí a mi coche.

De camino a casa, llamé a mi marido. Contestó al tercer timbrazo, con la voz ligeramente distraída. Y de fondo, música y la risa de una mujer.

“¡Oye! ¿Todo bien?”, preguntó.

“Sí, es que no me encuentro bien. ¿Estás ocupado?”, pregunté, prestando más atención al fondo que a sus palabras.

“Algo así. ¿Necesitas algo?”

“No. Disculpe las molestias.”

Colgué el teléfono y agarré el volante con ambas manos. Mi mente se fue directamente al peor lugar posible. Sabía que no debía permitirlo. Pero, aun así, me dejé llevar.

Cuando llegué a nuestra calle, tenía las manos firmes y la decisión clara: iba a averiguar qué estaba pasando exactamente en mi casa.

El coche de Alice estaba aparcado en la entrada como si siempre hubiera estado allí. Aparqué a la vuelta de la esquina, caminé en silencio hasta la puerta principal y entré sin hacer ruido. La casa estaba en completo silencio.

Mason estaba sentado a la mesa de la cocina, con la lengua entre los dientes, concentrado en un dibujo. Levantó la vista, con los ojos muy abiertos.

Me llevé un dedo a los labios y le ofrecí un caramelo. Él lo tomó con cuidado, observándome.

—¿Se está escondiendo otra vez? —pregunté en silencio.

Mason asintió lentamente. “Dijo que tengo que contar hasta 100 esta vez”.

Me enderecé y caminé por el pasillo.

La puerta del dormitorio estaba cerrada con llave. Detrás, sonaba música suave. Una mujer rió en voz baja. Luego, una voz masculina, apenas perceptible entre la música, murmuró algo que no alcancé a entender.

Sentí un vacío en el pecho.

Estaba tan segura de que conocía esa voz.

Ya me había imaginado toda una historia sobre mi marido. Estando allí, escuchando esa música y esas risas, quedé completamente convencida.

Tomé la llave de repuesto del gancho del armario de la ropa blanca. Respiré hondo. Abrí la puerta. La empujé.

Velas en mi mesita de noche. Música suave sonando en un teléfono apoyado contra mi lámpara. Pétalos de rosa esparcidos por el suelo. Y Alice, de pie en medio de mi habitación, con mi vestido de París, con aspecto de haber vivido allí durante semanas.

Porque ella lo había hecho.

Junto a ella, un hombre al que nunca había visto antes intentaba coger su camisa de la silla.

La expresión de Alice pasó de la sorpresa a algo parecido a la irritación, como si yo fuera la que se entrometiera.

“¡¿Sh-Sheryl?! ¡¿Qué demonios haces aquí?!” exigió. “¡No se suponía que vieras esto!”

La miré a ella. Al hombre. A mi vestido, a las velas, a los pétalos de rosa.

—Tú —le dije, sosteniendo su mirada—. Sal de mi casa. Ahora mismo.

Dejó la chaqueta y se marchó antes de que yo terminara de hablar.

Me volví hacia Alice, y todo lo que había estado reprimiendo surgió de repente.

“¿Cuánto tiempo lleva ocurriendo esto?”

Alice se cruzó de brazos. —No es lo que…

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