Me volví. “En la mesa auxiliar. No, en la otra. Gracias”.
Avancé por la fiesta sintiéndome orgullosa de mí misma por haber organizado todo aquello y haberlo mantenido casi todo bajo control, al tiempo que juraba que nunca volvería a organizar algo tan grande.
En un momento dado, Ellie se deslizó a mi lado. “Estás haciendo demasiado”, me dijo en voz baja.
Solté una carcajada. “Siempre lo hago. Ya lo sabes”.
“Podría haber ayudado más antes de que llegara la gente”.
“Ya hiciste mucho”.
“Haces demasiado”.
Durante medio segundo, me permití sentirme agradecida de que estuviera allí.
Entonces Will chilló desde algún lugar bajo las mesas. Poco después, lo vi saliendo a gatas de debajo de un mantel con otros dos niños. Parecía criado al aire libre por alegres mapaches.
Tenía las rodillas manchadas de hierba y las manos sucias.
“Dios mío”, dije, cogiéndolo por la muñeca. “Ven aquí”.
Will se retorció, riendo. “Mamá, no”.
Parecía criado al aire libre por alegres mapaches.
“No vamos a cortar el pastel contigo así”.
“Pero estoy jugando”.
“Puedes jugar después. Vamos”.
Lo conduje a la casa, lo senté en una silla junto al fregadero de la cocina, abrí el grifo y empecé a restregarle las manos. Will no dejaba de sonreírme.
“¿Qué tiene tanta gracia?”, le pregunté.
“Puedes jugar después. Vamos”.
Levantó la vista, con los ojos brillantes y las mejillas sonrosadas de tanto corretear. “La tía Ellie tiene a papá”.
“La tía Ellie tiene… ¿qué?”. Hice una pausa. “¿Qué quieres decir, cariño?”.
“La vi cuando jugaba”.
Fruncí el ceño mientras le envolvía las manos con un paño de cocina para secárselas. “¿Viste qué?”.
Soltó las manos. “Ven. Te lo enseñaré”.
Los niños pequeños a veces dicen cosas que parecen siniestras, pero luego resultan no ser nada.
Aquella no era una de esas veces.
“La tía Ellie tiene a papá”.
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