Emily estaba allí sonriendo, tomada de la mano de un hombre que estaba detrás de ella. Él se adelantó y mi cerebro se paralizó.
Los mismos ojos marrones. La misma mandíbula. Más viejo, pero absolutamente él.
“¿Mark?”, susurré.
Abrió mucho los ojos. “¿Lena?”.
Emily parpadeó entre nosotras. “Espera. ¿Se conocen?”.
“Se podría decir que sí”, dije con fuerza. “Emily, recoge su abrigo. Mark, a la cocina. Ahora mismo”.
“¿Estás interrogando a mi novio?”.
Tiré de él hacia la cocina.
“¿Qué es esto?”, siseé. “Tienes mi edad. Eres 20 años mayor que mi hija. Y eres mi ex”.
Levantó las manos. “Lena, te juro que al principio no sabía que era tu hija”.
“Al principio”, repetí. “Así que te diste cuenta”.
Tragó saliva. “Sí. Pero la quiero”.
Antes de que pudiera descargarme sobre él, entró Emily, con los brazos cruzados.
“¿Estás interrogando a mi novio?”.
“Sé que es extraño”.
“Emily”, le dije, “este es Mark, del instituto. Salimos juntos más de un año”.
Se le desencajó la cara. “Nunca me lo habías dicho”.
“No sabía que era ese Mark”, espeté. “Nunca me dijiste su apellido. Ni que tiene mi edad”.
Mark se aclaró la garganta. “Sé que es extraño”, dijo. “Pero me preocupo por ella. No voy a ir a ninguna parte”.
Emily se acercó más a él, protectora.
“Lo estás haciendo raro, mamá”, dijo. “No puedes meter tu ruptura adolescente en mi relación”.
“Mamá, quiero a Mark”.
La cena fue tensa y superficial. Después de aquello, su nombre convertía cada conversación en una pelea.
“Estoy preocupada”, le decía.
“Eres controladora”, decía ella.
“La diferencia de edad más la historia…”.
“Es tu problema”, interrumpía ella. “No el mío”.
Un año después, se presentó en mi casa, con los ojos brillantes y la mano temblorosa.
“¿Me dejarías fuera?”.
Me la tendió. Un gran diamante.
“Mamá, quiero a Mark”, dijo. “Me lo ha propuesto. Nos casamos dentro de tres meses. Acéptalo o cortamos todos los lazos”.
Se me heló el pecho.
“¿Me dejarías fuera?”, pregunté.
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