“Vete a tu habitación”.
Abrí los ojos y miré a mi hija.
“Estoy furiosa porque mintió”, le dije. “Estoy furiosa porque te arrastró a esto. Pero entiendo por qué querías una abuela. Lo entiendo”.
Jordan moqueó. “¿Vas a hacer que deje de verla?”.
“Voy a decírselo a tu padre”, le dije. “Y entonces decidiremos juntos. No más secretos. ¿Me entiendes?”.
Asintió, pequeña y asustada.
“Vete a tu habitación”, le dije. “Nada de teléfono. Volveremos a hablar cuando papá llegue a casa”.
Se lo conté todo.
Caminó por el pasillo como si se dirigiera a su ejecución.
Unas horas más tarde, mi marido llegó a casa.
Entró en la cocina, vio mi cara y luego el sitio vacío de Jordan en la mesa.
“¿Qué ha pasado?”, preguntó.
“Siéntate”, le dije.
Se lo conté todo.
“¿Es verdad?”.
Se quedó muy quieto.
“¿Se ha mudado aquí?”, dijo. “¿Sin decir nada?”.
“Sí”, dije.
“Y vio a nuestra hija a nuestras espaldas”.
Asentí.
Se quedó mirando la mesa y luego llamó a Jordan.
“No quería meterse conmigo”.
“¿Es verdad?”, preguntó.
Ella asintió.
“Lo siento, papá”, susurró. “Sólo quería conocerla”.
“Nos mentiste”, dijo él. “Una y otra vez”.
“Lo sé”, dijo ella. “Estoy castigada. Lo entiendo. No estoy enfadada por eso. Es sólo que… no quería que muriera sin que yo la conociera como es debido. Dijo que lo había arruinado contigo y que no quería hacerlo conmigo”.
Nos quedamos en silencio.
Se estremeció.
“¿Está realmente enferma?”, preguntó.
Jordan asintió. “Tiene un montón de medicinas. Se cansa. No me lo contó todo, pero… es malo”.
Apoyó la cabeza en las manos.
“Estoy muy enfadado”, dijo. “Contigo. Con ella. Conmigo mismo. Con todo”.
Nos quedamos en silencio.
Era un apartamento pequeño y viejo.
Entonces levantó la cabeza.
“Necesito verla”, dijo. “Ahora mismo”.
“Juntos”, dije.
Asintió con la cabeza.
Condujimos en familia. Jordan nos dio la dirección.
Era un pequeño y viejo edificio de apartamentos al otro lado de la ciudad.
Se agarró al marco de la puerta.
Jordan vaciló ante la puerta, luego llamó.
Mi suegra abrió.
Parecía mayor de lo que yo recordaba. Más delgada. Más pequeña. Como si alguien le hubiera bajado la saturación.
Sus ojos se dirigieron directamente a Jordan. Luego a su hijo. Luego a mí.
Se agarró al marco de la puerta.
“Oh”, dijo en voz baja.
“Lo siento mucho”.
“¿Podemos entrar?”, preguntó mi marido.
“Por supuesto”, dijo ella.
Entramos.
La casa estaba limpia. Pequeña. Una manta en el sofá. Frascos de pastillas en la encimera.
Se sentó despacio. Le temblaban las manos.
“Lo siento mucho”, dijo.
“Me porté fatal contigo”.
Mi esposo se cruzó de brazos.
“Fuiste a nuestras espaldas”, dijo. “Arrastraste a mi hija a tu lío”.
“Lo sé”, dijo ella. “Fui egoísta. Tenía miedo de que si te lo pedía primero me dijeras que no. Tenía tantas ganas de verla que la utilicé. Me odio por ello”.
Me miró.
“Me porté fatal contigo”, dijo.
“Estoy sola aquí”.
Se volvió hacia él.
“No espero que me perdones”, dijo. “Pero estoy enferma. Y no quería morir sin intentarlo”.
“¿Qué pasa?”, preguntó él. “La enfermedad”.
“No entraré en detalles médicos, pero es grave. No ‘en cualquier momento’, pero tampoco ‘dentro de veinte años’”.
“Estoy sola aquí”, dijo. “Alquilé este lugar cerca de la escuela de Jordan porque sabía que existía, y pensé que si pudiera… verla…”.
“¿La quieres?”.
Miró a Jordan, con los ojos húmedos.
“Nunca debí pedirte que mintieras”, dijo. “Eso fue cruel. Lo siento, cariño”.
Jordan rompió a llorar.
“No quería hacerles daño”, lloró. “Sólo quería una abuela”.
Mi esposo cerró los ojos.
“¿La quieres?”, preguntó a su madre.
La habitación se quedó en silencio.
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