Me quedé mirando el mensaje durante una hora antes de responder.

Empezamos poco a poco: compartiendo recuerdos, poniéndonos al día, rememorando el pasado. Era una sensación de seguridad. Familiar. Como ponerse un suéter que todavía te queda bien después de tantos años.

Walter me contó que su esposa había fallecido seis años antes. Había regresado al pueblo después de jubilarse. No tenía hijos. Solo recuerdos y tiempo.

Le hablé de Robert. Del amor. Del dolor.

“No pensé que volvería a sentirme así jamás”, admití un día.

—Yo tampoco —dijo.

Pronto, nos reunimos para tomar un café. Luego para cenar. Y después, para reír; una risa genuina que no había sentido en años.

Mi hija se dio cuenta.

“Mamá, te veo más feliz.”

“¿Lo hago?”

“Sí. ¿Qué ha cambiado?”

Sonreí. “Me reencontré con un viejo amigo”.

Ella arqueó una ceja. “¿Solo una amiga?”

Me sonrojé.

Seis meses después, Walter me miró al otro lado de nuestra mesa favorita del restaurante.

“No quiero perder el tiempo”, dijo.

Luego sacó una pequeña caja de terciopelo.

“Sé que hemos vivido vidas enteras separados. Pero también sé que no quiero pasar el tiempo que me queda sin ti.”

En el interior había una sencilla alianza de oro con un pequeño diamante.

“¿Quieres casarte conmigo?”

Lloré lágrimas que creía que ya se habían secado.

—Sí —dije—. Sí.

Nuestra boda fue íntima y emotiva. Mis hijos estuvieron presentes. Unos pocos amigos cercanos. Todos comentaron lo hermoso que era que el amor pudiera encontrar su camino de regreso.

Llevaba un vestido color crema y planifiqué cada detalle personalmente. Esto no era solo una boda, era la prueba de que mi vida no había terminado.

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