No recuerdo el camino de vuelta a casa.
Recuerdo estar sentada en el coche delante de mi apartamento, oyendo su voz una y otra vez. Ese tipo de persona.
“Necesito seguridad”, murmuré.
“Vete, Layla”.
***
Tres semanas después, me casé con el abuelo de Violet. La boda fue pequeña, privada y lo bastante cara como para que me picara la piel. Las flores probablemente costaron más que mi alquiler.
Me puse al lado de Rick y mantuve los hombros rectos.
Nos separaban cincuenta años de edad, y no era por amor.
Desde la segunda fila, Violet miraba el programa que tenía en el regazo. Nunca me miró.
Nadie vino a acompañarme. No quedaba nadie a quien invitar.
Nos separaban cincuenta años de edad.
En la recepción, estaba levantando una copa de champán cuando una mujer vestida de azul pálido se cruzó en mi camino. Era Angela, una de las hijas de Rick. Me tocó el codo con dos dedos y sonrió sin calor.
“Te has movido muy deprisa”, dijo. “A mi padre siempre le ha gustado rescatar perros callejeros”.
Bebí un sorbo de champán. “Entonces espero que esta familia esté bien educada en casa”.
Parecía sorprendida. “¿Disculpa?”.
Rick apareció a mi lado antes de que pudiera contestar. “Ángela, si no puedes manejar la decencia por una noche, por favor, cállate”.
“¿Disculpa?”.
Su rostro se tensó. “Sólo le estaba dando la bienvenida”.
“No”, dijo él. “Estabas audicionando para decepcionarme. Como siempre”.
Ella soltó un suspiro por la nariz y se marchó.
Condujimos hasta la finca al anochecer. Apenas hablé. Rick no presionó.
***
En el dormitorio, me miré en el espejo con aquel vestido. No parecía guapa. Parecía arreglada, cara… y temporal.
La puerta se abrió detrás de mí.
“Sólo le estaba dando la bienvenida”.
Rick entró, la cerró suavemente y la habitación se quedó en silencio. Luego dijo: “Layla, ahora que eres mi esposa… por fin puedo decirte la verdad. Es demasiado tarde para que te eches para atrás”.
Se me enfriaron las manos.
“Rick, ¿qué significa eso?”.
Me miró. “Significa que te equivocaste al saber por qué te lo pedí”.
Me volví para mirarle de frente. “Entonces dímelo”.
“Es demasiado tarde para que te eches para atrás”.
No se acercó. “Me estoy muriendo, Layla”.
“¿Qué?”.
“Mi corazón”, dijo. “Quizá meses. Un año, si el Señor se siente teatral”.
Me agarré al respaldo de una silla. “¿Por qué me cuentas esto ahora?”.
“Porque”, dijo en voz baja, “mi familia se ha pasado años rodeando mi muerte como compradores a la puerta de una tienda. La primavera pasada, mi propio hijo intentó que me declararan disminuido mental”.
“Me estoy muriendo, Layla”.
Le miré fijamente. “¿Tu propio hijo?”.
“Sí. David”.
“¿Qué tiene eso que ver conmigo?”.
“Todo”. Rick señaló con la cabeza la carpeta que había en la mesilla de noche. “Ábrela”.
La abrí.
Dentro había transferencias, borradores legales y notas de su puño y letra.
“¿Tu propio hijo?”.
Había donativos prometidos y nunca enviados. Empleados despedidos en silencio. Y las facturas del hospital de la madre de Violet cubiertas por Rick mientras Ángela y David se atribuían el mérito. Entonces llegué al plan de sucesión.
Se me secó la boca. “Rick…”.
“Cuando yo muera”, dijo, “parte de la empresa y de la fundación benéfica pasarán a ti”.
Dejé caer la carpeta sobre la cama. “No”.
“Sí, Layla. Es la única manera”.
“No. Tu familia ya piensa que soy una cazafortunas, Rick. Imagínate cuando se enteren”.
Entonces llegué al plan de sucesión.
“Pensaban eso antes de que te pusieras el anillo”.
“Me destruirán”.
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