Aquella promesa me sacó del fondo del abismo. Mateo y yo nos casamos por el civil a finales de ese año, con la intención de celebrar una boda grande después de las fiestas, como mandaba la costumbre. Pero una tarde fría y lluviosa, el destino cruel me arrebató a Mateo para siempre.
Un camión perdió el control y se lanzó hacia nosotros. En ese instante entre la vida y la muerte, Mateo usó toda su fuerza para empujarme hacia la orilla del camino. El estruendo del impacto se convirtió en una pesadilla que me persiguió durante incontables noches.
Mateo nunca volvió a despertar. Era hijo único, la única esperanza de su familia. Su padre, Don Rafael, no soportó el dolor. Su salud se fue apagando rápidamente, y no mucho tiempo después también se marchó de este mundo.
La casa que antes estaba llena de risas quedó reducida a dos mujeres viudas mirándose a través del humo del incienso. Mi suegra, Doña Carmen, quedó postrada en cama, con los ojos opacos de tanto llorar.
Decidí dejar mi trabajo en la ciudad y regresar definitivamente al pueblo para cuidarla. Las noches en que le subía la fiebre, yo permanecía despierta limpiándole el cuerpo con paños húmedos y dándole cucharada por cucharada de caldo suave. Una vez, me tomó de la mano con la voz ronca por el cansancio.
—Hija, tú todavía eres joven. No arruines tu vida por mí. Ve a buscar una nueva felicidad. Yo no te voy a culpar.
Yo solo negué con la cabeza, con los ojos llenos de lágrimas.
—Usted me aceptó como hija. Entonces me quedaré con usted, mamá.
El tiempo es una medicina capaz de cerrar heridas, aunque las cicatrices permanezcan. Poco a poco, la salud de Doña Carmen mejoró, y la relación entre suegra y nuera se transformó en un amor de madre e hija. Pero yo sabía que en su corazón seguía viviendo una preocupación: el miedo de que yo envejeciera sola.
Cuando cumplí veintiocho años, ella le pidió ayuda a una conocida y me llevó a conocer a Santiago.
Santiago era un hombre tranquilo y bueno. También había pasado por un matrimonio roto, y criaba solo a una niña de tres años. Tenía una mirada serena, hablaba poco, pero en sus ojos había una comprensión profunda. Desde el primer encuentro fui sincera con él.
—Si nosotros llegamos a estar juntos, quiero que mi exsuegra viva conmigo. Ella no tiene a nadie más. Para mí es como mi madre.
Yo estaba preparada para un gesto de duda, para un rechazo o para un silencio incómodo. Pero Santiago solo sonrió, con una calidez parecida a la luz de la mañana.
—Si tú eres una mujer tan agradecida y noble, eso hace que te valore más. En una casa, una madre más no es una carga, es una bendición. Además, será alguien más que quiera y cuide a Lupita. Estoy completamente de acuerdo.
Un año después, Santiago y yo formamos un nuevo hogar. Al principio, Doña Carmen se negó rotundamente a mudarse. Tenía miedo de causar molestias, miedo de que la gente hablara. Fue el propio Santiago quien fue a buscarla y le habló con respeto.
—Mamá, si usted no viene, a nuestra casa le va a faltar una persona mayor. Mi esposa no podrá trabajar tranquila. Véngase con nosotros para aconsejarnos y guiarnos.
Su sinceridad terminó convenciéndola.
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