Su sonrisa desapareció.
Una semana después, la policía detuvo al conductor del camión.
Se llamaba Owen Rusk. Tenía antecedentes penales, deudas de juego, no tenía seguro y no tenía ningún motivo para estar en esa carretera. Me llevaron a la comisaría en silla de ruedas porque insistí en oírlo hablar.
Se sentó tras el cristal con los nudillos magullados y la mirada perdida. Un detective le preguntó por qué se había saltado el semáforo en rojo.
Owen me miró.
No cerca de mí. No más allá de mí.
A mí.
Entonces dijo: “Me dijeron que solo tenía que morir el marido”.
La habitación quedó en silencio.
Se me heló la sangre.
El detective espetó: “¿Quién te lo dijo?”
La boca de Owen se torció.
Antes de que pudiera responder, su abogado le puso una mano en el hombro y dio por terminada la entrevista.
Pero ya había oído suficiente.
Víctor me encontró en el pasillo después. “El dolor hace que la gente imagine cosas”.
Lo miré fijamente.
Se agachó junto a mi silla de ruedas, con voz baja. «Toma el asentamiento, Mara. Abandona el pueblo. La gente como tú no sobrevive a guerras con gente como nosotros».
Me limpié la sangre de la comisura del labio, donde me había mordido demasiado fuerte.
Entonces sonreí.
—Víctor —susurré—, no tienes ni idea de qué clase de mujer se casó tu hermano.
Porque Daniel sabía que su familia era peligrosa.
Y tres días antes de nuestra boda, me entregó un disco duro negro cerrado con llave, me besó la frente y me dijo: “Si alguna vez me pasa algo, ábrelo”.
Esa noche, sola en mi habitación del hospital, le pedí a mi antiguo mentor de la facultad de derecho que me trajera un ordenador portátil.
Me temblaban las manos.
Pero no por miedo.
Por rabia…
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