Bloqueé la pantalla.
Caleb me acercó la cámara a la cara.
“¿Ya estás llorando?”
Miré directamente a la lente.
“No.”
Su sonrisa se crispó por una fracción de segundo.
Marissa chasqueó los dedos hacia la cocina.
“Primero los vasos. Luego los suelos. Gánate tu sitio antes de que te eche.”
Bajé la escoba.
No por derrota.
Se me acabó la paciencia.
Cinco minutos, papá.
Solo cinco minutos más…
Parte 2
Marissa confundía el silencio con la debilidad.
Ese fue su primer error.
Se movía por la casa como si ya tuviera una corona, ordenando a los encargados del catering que retiraran la “decoración antigua”, indicando a los invitados qué habitaciones pensaba remodelar y riendo mientras describía sus planes para convertir el estudio de mi padre en un estudio de yoga.
—Ese escritorio polvoriento puede irse —dijo en voz alta—. Richard era ridículamente sentimental con las cosas viejas.
Apreté con más fuerza la escoba.
El escritorio de mi padre no era un trasto viejo. Allí redactó el contrato que salvó a su empresa de la bancarrota. Allí me escribía tarjetas de cumpleaños cada año después de la muerte de mi madre. Allí, escondida bajo el cajón inferior, guardaba una llave de latón pegada con cinta adhesiva debajo de una fotografía nuestra pescando en el lago.
Caleb me siguió hasta la cocina, sin dejar de filmar.
—Vamos, Cenicienta —se burló—. Cuéntales a todos lo que se siente al perderlo todo.
Levanté una bandeja con vasos vacíos.
—Deberías dejar de grabar —dije.
Se rió a carcajadas.
“¿Por qué? ¿Me vas a demandar?”
Lo miré a los ojos.
“Sí.”
Parpadeó una vez y luego se rió aún más fuerte.
¿Oíste eso, mamá? La criada todavía se cree abogada.
Marissa apareció en la puerta.
—¿Abogada? —preguntó con una sonrisa fría—. Por favor. Tu padre pagó tu carrera porque te tuvo lástima. Sin él, no eres más que otra chica amargada ahogándose en deudas estudiantiles.
Ese fue su segundo error.
No tenía deudas estudiantiles. Mi padre nunca pagó mis estudios de derecho. Obtuve becas, trabajé como asistente legal por las noches y me labré una reputación con la suficiente discreción como para que la gente arrogante no se diera cuenta hasta que fue demasiado tarde.
Mi teléfono volvió a vibrar.
En la puerta.
Dejé la bandeja en el suelo.
Marissa lo notó y se acercó.
“Ni se te ocurra irte antes de que esta casa esté limpia.”
—¿Esta casa? —pregunté en voz baja.
“Mi casa.”
Las palabras cayeron entre nosotros como gasolina al contacto con una cerilla.
Caleb acercó la cámara.
“Repítelo, mamá. Fue legendario.”
Marissa sonrió directamente al teléfono.
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