¿Lo haría?

Me guardé mis dudas para mí. Quería que papá fuera feliz, aunque me pareciera mal.

Antes de la boda, celebraron una pequeña reunión familiar. La gente hablaba del destino y de un amor inesperado. Intenté no llorar.

Lena llevaba el pelo como lo llevaba mi madre. Me di cuenta. No podía dejar de fijarme.

Mi abuela me encontró sentada sola.

—Pareces desconsolado —dijo ella.

“No entiendo cómo está pasando todo tan rápido”, admití. “Siento que mamá ni siquiera tuvo tiempo de irse”.

El rostro de la abuela cambió. Me tomó de la mano.

—Tienes que saber la verdad —susurró—. Ven conmigo.

En su casa, bajó una caja del ático.

“Nunca los vestí iguales”, dijo.

Me enseñó álbumes de fotos. Cuando eran jóvenes, mi madre era vibrante y segura de sí misma. Lena sonrió con cautela, observándome desde un lado.

Pero con el paso de los años, las diferencias desaparecieron. El mismo pelo. La misma ropa.

“Le gustaba que la confundieran con tu madre”, dijo la abuela. “No solo por el aspecto físico”.

Luego me enseñó unos cuadernos. La letra de Lena era apretada y parecía llena de ira.

Todos la escuchan a ella.
Nunca me eligen a mí.

Sentí una opresión en el pecho.

La abuela abrió su tableta. Mensajes de Lena. Todo esto después de que mi madre falleciera.

Al principio, eran prácticos.

No ha comido. Me quedé.
Estoy ayudando con las facturas.

Entonces cambiaron de sitio.

Él me escucha mejor que nadie.
Sé cómo hacía ella las cosas. Él responde igual cuando yo las hago.
Adrienne solo era un reemplazo.

Me sentí mal.

“Esto no era duelo”, dije. “Ella reemplazó a mi madre”.

La abuela asintió, llorando. “Debería haberlo detenido”.

—Se casan hoy —susurré.

“Tengo que decírselo.”

Cuando regresamos, la ceremonia ya había comenzado. Lena estaba de pie, vestida de blanco, sonriendo a mi padre.

—Espera —dije.

La habitación se quedó congelada.

—Papá —dije, levantando la tableta—. Esto no es amor. Es un reemplazo.

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