Tenía veinte años cuando descubrí que mi madrastra no me había contado toda la verdad sobre la muerte de mi padre. Durante catorce años, insistió en que había sido un simple accidente de coche: inevitable, trágico, nada más. Entonces encontré una carta que había escrito la noche anterior a su muerte. Una frase me heló la sangre.
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Durante los primeros cuatro años de mi vida, solo éramos mi padre y yo.
Mis recuerdos de aquella época son borrosos: leves destellos de su mejilla áspera cuando me llevaba a la cama, la forma en que me subía a la encimera de la cocina.
“Los supervisores deben estar en lo alto”, bromeaba. “Eres mi mundo entero, muchacho”.
Mi madre biológica murió cuando yo nací. Una vez pregunté por ella mientras él preparaba el desayuno.
—¿A mamá le gustaban los panqueques? —pregunté.
Hizo una pausa por un instante.
“Ella los quería. Pero no tanto como te hubiera querido a ti.”
Su voz sonaba ronca, casi forzada. En aquel entonces no entendía por qué.
Todo cambió cuando cumplí cuatro años.
Fue entonces cuando Meredith entró en nuestras vidas. La primera vez que vino, se agachó hasta mi altura.
—¿Así que tú eres la jefa aquí? —preguntó con una sonrisa.
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