Esa noche, el hotel Grand Aurora, en el centro de Minneapolis, resplandecía como un palacio real.
Lámparas de araña de cristal bañaban los suelos de mármol con una luz dorada. Un cuarteto de cuerdas tocaba suavemente junto a una pared rebosante de rosas. Cientos de invitados llenaban el salón de baile, ataviados con elegantes vestidos de seda y trajes a medida, bebiendo champán y charlando en voz baja. Cada detalle había sido cuidadosamente seleccionado durante meses, desde las sillas con bordes dorados hasta el imponente pastel de bodas con forma de catedral.
Y en el centro de todo estaba yo.
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Me llamo Brandon Cole. Estaba destinado a ser el novio que todos envidiarían, de pie con un esmoquin negro junto a la mujer que el mundo creía que amaba. Melissa Davenport, heredera de la poderosa familia Davenport, un nombre sinónimo de riqueza, finanzas y bienes raíces en todo el Medio Oeste. Su influencia era legendaria. Su arrogancia, aún más.
Sin embargo, bajo esa elegancia, sentía una opresión en el pecho. No por el matrimonio en sí —me importaba Melissa, o al menos creía que me importaba— sino porque sabía cómo veía su familia a mi padre.
Mi padre, Simon Cole, estaba sentado solo al fondo del salón de baile. Vestía un traje gris impecable, sencillo y ligeramente desgastado en los puños. Sus zapatos eran viejos, pero lustrados. Sus manos descansaban con serenidad sobre la mesa. No tocó la comida. Simplemente me observaba con la misma quietud y firmeza que me había acompañado toda la vida.
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